Porta 382  

Manhã de 1985

Na entrada um pequeno portão cinza de madeira descascado, um muro de concreto decorado com plantas espinhosas e uma calçada organizada por pedras. Resolvo entrar.

Logo a esquerda vejo um jardim descuidado e um enorme pinheiro imponente. Sinto o cheiro da terra umedecida. A minha frente uma varanda de chão avermelhado todo encerado e uma porta com maçaneta estranha, a porta 382. 

Abro a porta e logo percebo que estou na sala. Observo com olhar atento um esplendoroso quadro de um pequeno índio, algumas poltronas velhas e um televisor antigo. Nesse mesmo tempo, olho para o chão e percebo que alguns tacos estão soltos e outros bem envelhecidos. Caminho adiante e entro em  um quarto a minha esquerda. Vejo um antigo guarda roupa, um grande espelho, algumas camas e uma janela de madeira, da cor do portão, corroída pelo tempo.

Retorno a sala e estou em frente a um corredor estreito. Caminho em direção a ele e,  em sua metade, a direita um novo quarto, mas resolvo não entrar. 

Ao final do corredor, ainda a  direita um banheiro. Consigo visualizar  apenas uma antiga banheira branca. Em seguida percebo uma porta que da acesso a cozinha. Vejo uma mesa, um violão sobre uma cadeira,  um gato preto, um fogão a lenha, uma torneira gotejando, um velho de cabelos grisalhos e uma velha de avental.

Ignoro-os e sigo em frente. Termino em um grande quintal de terra batida. Nele duas grande mangueiras, alguns animais, três cavalos de madeiras e alguns carros de pedra. Ainda no quintal sinto a presença de uma confeiteira de bolinhos de barro. Apenas sinto vontade de sorrir...melancolia.

Trecho de um de meus escritos intitulado: "Inversamente Proibido". 

Artur